El mensaka del semáforo

La moto está parada en el semáforo de un paso de peatones, con un pavo encima: un mensajero con el rótulo fosforito de su empresa en la espalda. Detengo el coche en su aleta de babor y miro la máquina. Pese a la caja portaequipajes del asiento trasero, me recuerda la hermosa moto italiana que tuve hace treinta y tantos años largos, a esa edad en que te crees invulnerable; cuando eres joven, inconsciente y capaz de salir de viaje nocturno cayendo lluvia a mantas, atravesando a ciegas pantallas de agua pulverizada de camiones por carreteras de doble dirección, y crees que estamparte contra un coche o un árbol, a 160 kilómetros por hora, es algo que sólo puede pasarle a otros, y nunca a ti. El caso, como digo, es que estoy mirando la moto y al usuario con una punzada de nostalgia. Bajo el casco y el barbur, el mensaka parece motero veterano, treintañero largo. Está tranquilo y a lo suyo, abiertas las piernas, las botas militares apoyadas en el suelo, pendiente de que el semáforo pase a verde. Pensando en sus cosas, supongo. En que va retrasado en las entregas, o a quién votar en las municipales. Cualquiera sabe. Y en ese momento, despistado al volante, frenando en el último instante porque no se había fijado en el semáforo, llega el pringao.

No hay golpe fuerte. Sólo el chirrido del frenazo sobre el asfalto. Riiiias. Miro a mi derecha y veo que un coche, deteniéndose casi de milagro en el último momento, golpea ligeramente la moto por atrás. Apenas un toque en el neumático de la rueda trasera. Cloc. Lo justo para que, sin hacerle desperfectos visibles, la moto salga despedida tres o cuatro metros adelante, con el motero pateando a un lado y a otro en desesperado esfuerzo por mantener el equilibrio. Y lo consigue, el tío. Logra estabilizarse un trecho más allá, pasadas las marcas de pintura del paso de peatones, y desde allí se vuelve para comprobar qué diablos ha ocurrido. Entonces ve el coche detenido donde antes se encontraba él, y al conductor que, petrificado, las manos agarrotadas en el volante y expresión estupefacta, lo mira reponiéndose del susto. Acojonado.

Entonces asisto a una escena memorable. Con una sangre fría envidiable, tras quedarse unos instantes mirando hacia atrás como si no diera crédito a lo ocurrido, el mensaka se baja de la moto, la pone sobre la pata de cabra, echa un vistazo comprobando que no hay daños de importancia, y luego se acerca despacio al automóvil, tomándose su tiempo. Es un tipo de aspecto rudo, vigoroso y con aparente buena salud. El casco negro, del que sólo ha levantado la visera, refuerza su aspecto amenazador. Y huelga señalar que, para entonces, los conductores de los tres o cuatro coches que estamos cerca seguimos el asunto con atención no exenta de morbo, haciendo cábalas sobre si el primer guantazo se lo va a dar el mensaka al conductor con la derecha o con la izquierda, o si se limitará a enumerarle a gritos la relación completa de sus muertos más conspicuos y frescos. El del coche debe de andar en cálculos parecidos, pues permanece atrincherado tras el volante, igual de blanco que una hoja de papel marca El Galgo. Y en ésas ocurre la cosa.

Siempre despacio, sin alterarse, el mensaka ha llegado a la altura del conductor y se inclina a mirarlo. Éste es más bien de perfil tiñalpa, con poca chicha. Salta a la vista que no sabe qué hacer ni decir, y que teme le pongan la cara como un mapa de carreteras. Entonces, cuando el motero tiene ya apoyada una mano en el abridor de la puerta, lo veo inclinarse un poco más, mirando hacia el asiento de atrás del vehículo. Sigo la dirección de su mirada y descubro a dos enanos de ocho o diez años, niña y niño, sentados allí, con sus cinturones de seguridad puestos. En ese momento, el mensaka hace una de esas cosas que a veces, hasta en los momentos más negros de la vida, puede reconciliarte con el ser humano. Se queda inmóvil un instante, como pensándoselo, la mano aún puesta en la puerta del coche. Luego se yergue despacio, mira al conductor y le suelta esta frase inmortal: «Un día te vas a matar, gamberro».

Y eso es todo. Después, sin esperar respuesta -el otro sigue sentado, sin arrestos siquiera para balbucir una excusa-, el mensaka se dirige a la moto tan tranquilo como vino, echa un último vistazo para confirmar que no hay desperfectos, sube a ella, la pone en marcha y se va. Yo meto la primera y arranco a mi vez, pues suenan detrás bocinas impacientes de coches, y veo al motero perderse en el tráfico, a la entrada de un túnel. Entonces caigo en la cuenta de que ni siquiera he podido verle la cara. Y pienso que es una lástima. Me gustaría reconocerlo en cualquier calle, con la moto parada. Aparcar cerca, señalar el bar más próximo e invitarlo a una caña.


Patente de corso, por Arturo Pérez-Reverte

http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=5887&id_firma=12411

Cada vez me gusta menos esta sociedad en la que vivimos.

Hulas.

El relato de Perez Reverte, estupendo, como siempre en su línea

Luego Stray, pues si, en ciudad es donde más accidentes de moto suele haber. Yo tengo cada día mas claro que por ciudad hay que conducir agresivamente la moto, aunque me juego todos los días una multa de los policias locales (sedientos de dinero para el ayuntamiento en quiebra) pero es mucho mejor para mi salud.

Yo todavía no he sufrido nada grave por ciudad (cruzo los dedos), si sustos de coches que se cruzan, baches, asfalto rebaladizo, coches que frenan de golpe, peatones suicidas....que por cierto, tenéis que probar algún día, si veis que alguien que cruza por un paso de cebra adormilado, pegar un acelerón a la moto pa asustarlo...jaja...es divertidísimo el susto y la cara que ponen, jaja :meparto:

Pero que vamos, no me gusta nada de nada ir con la moto por la ciudad, siempre que puedo lo evito.

V'ss

Hace dos hora más o menos salgo de trabajar y yendo por una calle un poco amplia pero de dos sentidos. Voy en caravana detrás de un coche un poco pegado a la acera resulta que sin haber espacio entre mi moto y el coche de delante seme pone otro coche apareado supongo con intensión de adelantarme pero sin haber espacio, lo peor llega cuando viene otro vehículo en sentido contrario, entonces el vehículo que iba apareado a mí se le ocurre en vez de frenar pues apegarse a mí y echarme hacia la acera no me ha trepado porque en ese momento llegaba a una bocacalle y he podido esquivar el coche y detenerme para reponerme un poco del susto.
La verdad no sé cómo calificar a este con ductor. Pero yo si he aprendido air por el centro de mi carril para no dejar sitio pera que seme apare un coche.

Yo circulo a dirario por la ciudad con la moto, y practico una conducción "defensiva", mirando siempre de reojo las maniobras de los coches cercanos ytratando de anticiparme a sus movimientos. demás, circulo como si fuese un coche, por el centro del carril, porque si no, te adelantan sin invadir el carril contrario y un día, alguno acaba por sacarte de la calzada.

Yo tengo por costumbre circular por los laterales de la calzada sobre todo por el que deja más libre el coche delantero por si da un frenazo brusco tener una escapatoria.
Tan poco suelo ir adelantando a los coches por la ciudad y práctico una conducción muy tranquila (como dice Malatesta) como si condujese el coche

Hulas.

Es que es una jodienda (y con perdon).

- Si vas por la izquierda, siempre se te mete un coche que quiere adelantar o que cree que su coche es tan estrecho que cabe junto a la moto.

- Si vas por el centro, a parte del coche de delante de no dejarte ver nada, casi siempre frenan en seco cagándote en toos sus muertos y puede que hasta cochando a veces.

- Y si vas por la izquierda, siempre que paras en un stop o semáforo, se te mete un coche por la derecha, echándote a veces al cerrarte al carril contrario.


Para mi, lo mejor es turnarse la posición dependiendo de la situación. Pararse en stops/semáforos al medio y alternando izquierda/derecha según como vaya el de delante.

V'ss